Столичный поэт Юрий Гуголев на своей страничке в ФБ пишет на злобу дня. 

17 МАРТА. ДЕНЬ СВЯТОГО ПАТРИКА

Это что за паника?

А ну, давай, без паники!

В День святого Патрика

выходи на Патрики.

Посиди на лавочке,

глотни из бутылочки,

все такие лапочки,

все такие милочки,

пива или водочки,

коньячку с шампанским…

Дядечки и тётечки,

где же ваши маски, м?

Младшие и старшие,

всё-то солнцем залито.

Вспомнят Патриаршие,

как мы исчезали-то.

Водка будет сладкой,

а слеза – солёной,

горькою украдкой

веточкой зелёной.

***

Никто ведь этому не рад.

Ну, просто так уж вышло,

случился этот маскарад;

ну, а вот сколько выжило,

покуда рано говорить,

далёко до развязки.

Что ж, гречу станемте варить,

обсудим наши маски:

кому, действительно, идёт,

кому идёт не очень,

а этот - просто идиот,

носить её не хочет.

Вот так с восьми до десяти,

кто в майке, кто в халате,

сидим - кто в сЕти, кто в сетИ,

и чмоки всем, кто в чате.

Уже промышленный дизайн

новинки предлагает,

и каждый носит свой "das Seine"

и глазками моргает.

И шелест масок всей земли

мне внятен с новой силой:

Или, Или... ну, обнули,

спаси нас и помилуй.

 
И я уже не говорю,

чья хата ближе к краю.

В экран, как в зеркало, смотрю.

Ох, маска, я вас знаю.
 

***

Я как все, я тоже бзжу,

в смысле, опасаюсь,

но при этом я хожу

ничем не запасаюсь.

Ем кору, крапиву сныть,

не купивши гречи, я.

Чем всё это объяснить? -

Дух противоречия!

* * *

Вам лишь бы потрясать основы.

Вам лишь бы воздух сотрясать.

Вам подавай свободу слова.

Вам ничего нельзя сказать.

Вы сразу лезете в бутылку,

заметив белых ниток швы

Чуть кто получит по затылку,

орете вы "рука Москвы!"

Ну, если описать всё вкратце,

вам наплевать на склоне лет,

что явятся американцы

повсюду, где нас с вами нет.

Весь мир дрожит в своей постели,

коронавирус жрёт его.

А мы уж им переболели,

нам не сказали ничего.

И счастье ведь, что мы не знали

здесь на одной седьмой земли.

Да если бы нам всё сказали,

да мы бы на хер всё смели.

Недуг весомо, грубо, зримо

ждет обнуленья своего,

а мы прошли с улыбкой мимо

и не заметили его.

Но чем ходить с такими щами,

не забывайте об одном:

какими вы еще лучами -

в каком краю, в краю родном.


Как известно, поэт в России больше чем поэт!